Memorias de Infiernillo

Resulta que el infierno no está en el subsuelo ni en las entrañas de las culpas y los temores. Lo he encontrado, y se ubica en el omóplato de un país. Estoy en un periplo dantesco, lidiando con temperaturas inimaginables, insufribles.

No he hecho mucho. He procurado diseñar estrategias precisas para correr de los coches a los aires acondicionados y de vuelta; rutas cortas, sombras, respiraciones económicas. Lo único bueno de este sitio es que a cambio de tanta miseria, Baco se hizo presente, y el tinto es espléndido. Hoy me dedicaré a tener un romance con él, nada más salga de esta oficina.

Y son estos momentos donde extraño a mi "Ciudad de Neón"- "Ciudad de la Furia", convulsión y cielo en concreto; desearía meterme a un par de funciones de la cineteca, enojarme con mis amigos, tomarme un café con alguna esclava de Paris Hilton, pelearme con algún conductor suicida y perder la memoria para recuperarla de nuevo. ¿Será esto posible?